Todo en la Mente

Durante sus vacaciones en Tánger, Hannah y Rea descubren que están siendo perseguidas por dos hombres sospechosos. Después conocen a Toby, quien a su vez está siguiendo a sus asechadores. Él quiere averiguar por qué están tan interesados en ellas, pero las chicas no tienen idea alguna de cuál podría ser la razón. Aunque no se preocupan demasiado, pues están a punto de partir a Chefchauen. Toby se ofrece en escoltarlas hasta ahí él mismo. Pero, ¿quién es Toby? ¿Qué es lo que hace realmente ahí? ¿Es acaso un policía, un espía, un cazador de tesoros? Todo parece ir bien...

Un relato inédito de Sylvia Plath, la escritora que sigue fascinando generación tras generación, ilustrado por Mònica Bonet y con epílogo de Mariana Enriquez. Labios del color de la sangre, el sol tornándose rojizo en el ocaso gris, cuervos que salen desbandados ante unas ruedas de tren que traquetean «culpa, culpa, culpa»: la extrañeza inunda el vagón que lleva a Mary Ventura hacia el noveno reino. «Pero ¿qué es el noveno reino?», le pregunta a una mujer de ojos azules y piel arrugada. «Es el reino de la negación, de la voluntad congelada -responde-. No hay retorno posible.» ...

Mario Yerro, el director ejecutivo de la BAUN, una nueva agencia de las Naciones Unidas que combate la pérdida de biodiversidad en el planeta, parte a Sumatra con una misión desesperada: encontrar argumentos suficientes para salvar la reserva de Sungai Penuh, descomunal e inexplorada, de las garras de una todopoderosa petrolera. Mientras, en el Centro de Estudios Epidemiológicos de Londres, la doctora Eliana Colman se enfrenta a la que podría ser la pandemia más letal que el mundo haya conocido: un terrible virus cuyo origen podría encontrarse en algún lugar de Sumatra. Con el tiempo...

Espero sobre todo haber sido capaz de recrear el espritu de la dcada de los setenta, una poca que vista en retrospectiva y comparada con lo que vino despus parece sorprendentemente inocente. Hubo en ella poco de la maldad de los setenta o de la fra codicia de los ochenta.

Era el más lúgubre de los días de noviembre. El único punto luminoso era un zumaque carmesí que desplegaba su magnífico follaje contra el gris aguado del cielo y el fondo brumoso de los campos ocultos por la niebla. Era un día que hacía que las cargas de la vida parecieran más pesadas de lo que realmente eran, y que hacía que el corazón añorara el sol del desaparecido verano. La escena estaba tan inmóvil como la muerte. No había viento suficiente para levantar los pálidos vapores que se cernían sobre los prados. Ninguna brisa bondadosa se acercaba a las pobres hojas marrones,...